(777) Hata

Mancebos da exaustão
que esfoliam todo o gosto do que foram
e tudo para serem formiguinhas ambulantes
fiscalizadas, tímidas, idiotas, descarnadas de tanto erro que cometem

O vosso coração já não bomba, a vossa alma é digital
clica-se e faz-se o restart, entra-se no negro e sai-se no cinzento

Bando de homobôs que tanto se demazela e apodrece ainda antes de acordar
Exasperam pela sorte de não saber o que vão viver
Mas respiram... mas não fazem nada. Não vivem

Bando de sobreviventes acamados no purgatório
Deixem abrir a caixa e façam o remoinho do bailado

Perros,
artrozados das sensações.
Fãs da empírica reciclagem do já vou

Odeio-vos